У меня есть приятель, большой человек. Действительно большой, хоть вы его и не знаете. Я его знаю с конца 80-х. Тогда я всерьез думал, что он будет президентом. А он стал полевым командиром. Не из тех, которые всем известны, а из еще более важных, потому что ниже командиров уже нет.
Во время оранжевой революции, в самый трудный вечер, я нашел его. Он все понял и показал в окно: "Там будет баррикада, ваше место вон там, а сейчас идите домой!"
Сам он и до сих пор почти не живет дома. Все в дороге. Иногда ночует у меня. Вот только что вернулся с трудной поездки юг. Зашел с тортом: "Давай выпьем чаю за то, что я жив!" Я представил ночную перестрелку где-то на юге. Но то, что он рассказал, было курьезом. Но не простым, а словно последней каплей переживаний за все время нашего знакомства и нашей печальной, длиной в пятнадцать лет, революции.
Эх! Даже бандитов нормальных тут нет!
Итак, уладив дела на юге, он возвращался. А за рулем он сидит всегда босой, в спортивной майке. И вот на ночной степной дороге между Кировоградом и Черкассами он вышел, как говорят, "позвонить по телефону президенту". Ключи и мобилку оставил в машине, и зайти обратно не может. Мороз – четыре градуса, а он босой! Кто рискнет остановиться, увидев это ночью на дороге? Вдруг подъехали ребята явно бандитского вида. Он попросил их сломать дверь проклятой машины. Они не смогли.
"Эх! – говорит он, – даже бандитов нормальных тут нет!" Они обиделись и отправились искать "нормального". И нашли – что делает честь их краю. А мой приятель, пока ждал их, заплакал: "Ты, дурак, у тебя трое детей, тебе пятьдесят лет, почему ты здесь?!" И эта его фраза показалась еще тревожнее, чем даже тот вечер во время оранжевой революции. Я подумал: "Боже, сделай так, чтобы хоть он не устал на этой дороге"...
1 
1
Комментарии
1