Один мой знакомый театральный режиссер Юра уже давно работает в Москве. Он из тех, у кого любовь к родине на расстоянии усиливается.
— У нас на Днепропетровщине, — он впадает в свойственную людям из диаспоры эйфорию, — дети, вообще-то, или на суржике разговаривают, или на ломаном русском. Но никто из них не скажет "бабочка"! Никто! Только "метелик"!
Чувства Юры мне понятны. Мол, несмотря на все выкрутасы жестокой истории и будни беспросветного настоящего душа народа остается чистой и нетронутой. Словно прекрасная бабочка, выпархивающая в погожий майский день из куколки, которая еще вчера была уродливой гусеницей.
Мне тоже иногда хочется видеть людей сквозь призму Юриной бабочки. Но, как на зло, чаще всего мое виденье спотыкается уже на первой призме — яйца.
Вчера он — душевный друг, сегодня уже депутат — не здоровается
Однако на самом деле все очень просто: люди бывают разные. Сегодня он — душегуб, а завтра плачет над случайно раздавленным тельцем бабочки. Вчера он — душевный друг, сегодня уже депутат — не здоровается. Но во всем и всегда люди — настоящие.
И эта их удивительная способность, изменяющаяся с дуновением ветра, смущает больше всего.
— Человек, вот что в тебе в настоящий момент говорит? Гормоны? Авитаминоз? Недоспанная ночь? Плохое воспитание? — спрашиваю у себя. — Почему ты позволяешь себе пренебрежительно относиться к людям, когда иногда сам никакой критики не выдерживаешь? И кто тебе дал право судить, классифицировать, накалывать их, как бабочек, на иглы? Чем ты лучше? Тем, что умеешь из букв составлять слова, а со слов — предложения?
Потому что и на самом деле: какой из меня толк? Без меня не остановятся поезда. Без меня испекут хлеб. Без меня будет течь трубами газ. Без меня все останется на своих местах. Возможно, лишь "метеликів" здесь станет немного больше, чем " бабочек".
1 
1
Комментарии
13