Один мой хороший друг подал когда-то интересную идею: настолько удлиннить пассажирские поезда, чтобы локомотив стоял на станции назначения, а последний вагон — на станции отправления. Мол, тогда никто не опаздывал бы на поезд, а постоянные хождения людей по вагонам наконец не выглядели бы такими бессмысленными.
Понятное дело, это была шутка. Люди ходят в поездах всегда, и всегда им кажется, что от их передвижения по вагонам поезд едет быстрее, а они выполняют очень важную работу. Ходят люди по-разному и по разной надобности — кто в туалет, кто в вагон-ресторан, кто покурить в тамбур, кто к знакомым из вагона N2 в вагон N18.
Идешь мимо грудастых проводниц купейного
И вот идешь ты через 16 вагонов, уклоняясь от мужских пяток, свисающих с верхних полок в плацкартном, мимо угольно-табачного аромата, смешанного с запахом разлитого пива, казенного белья и вареных яиц.
Идешь мимо грудастых прово дниц купейного, которые четко отличают своего пассажира от чужого. Проходишь мимо замечтавшихся студенток, смотрящих вроде бы в ночные окна, а на самом деле не видящих ничего, кроме своего отражения. Проходишь стерильные спальные вагоны, в которые, кажется, так никто в этот раз и не сел. Встречаешь таких же, как и ты, и, наклонив голову и едва коснувшись взглядами, прохладно расходишься с ними.
Идешь, но в какой-то миг решаешь вернуться назад, где согласно билету тебе прописано место. Потому что уже поздно, знакомые заснули, закрыв купе на замок. А вдруг не спят? — думаешь ты и идешь дальше, потому что тебе ужасно не хочется возвращаться назад мимо мужских пяток и окоченевших студенток.
Доходишь до конца вагона N17 и в пустом дверном оконном стекле видишь, что вагона N18 нет. И стоишь так — пустой, как накуренный тамбур, и ловишь несмелые человеческие огоньки, которым не остается ничего — только исчезнуть.
2 
1
Комментарии
11