В июне 1973 года меня выгнали из политехники — с волчьим, как это тогда называлось, билетом. На практике это означало, что никакая более или менее приличная работа мне в ближайшее время не светит, как и учеба в любом вузе. А светит осенью родная сове тская армия, которая в действительности не была мне ни родной, ни даже двоюродной. Начиналась новая, неизвестна жизнь. Чтобы достойно попрощаться со старым, я сделал сам себе подарок: продал магнитофон и отправился в полудикое туристическое путешествие из Львова в Ленинград через Прибалтику.
В каждой прибалтийской столице я заходил на главпочтамт забрать письма — преимущественно из дому. Но в Таллинне со мной случилось чудо, которого не могу забыть до сих пор. Письмо было из Пскова и предназначалось для "Рябчука Николая Юрьевича". Начиналось он эмоционально: "Дорогой Коленька! Пишут тебя Нина и твои дети", — а заканчивалось еще более эмоционально: "Возвращайся, я все простила!"
Дорогой Коленька! Пишут тебя Нина и твои дети
Я еще не смотрел тогда фильма "Матрица", однако читал довольно много западной фантастики. Потому знал, что существуют параллельные миры и параллельные жизни, и что порой они могут угрожающе приближаться и даже проникать друг в друга. Возможно, я как раз наткнулся на такую точку взаимопроникновения, на приглашение перебраться в другой мир, в другую жизнь. Достаточно было лишь купить билет до Пскова, к неизвестной мне Нине и ее — и моим? — детям, численность которых я, очевидно, выяснил бы уже на месте. Но я не осмелился. Может, потому, что, как пишут все те же фантастические романы, каждый человек панически боится лишиться собственной идентичности — всего того, что о нем думают другие и что думает о себе он сам, и от чего не может отказаться даже с волчьим билетом и крайне сомнительным, но все-таки собственным будущим.
2 
1
Комментарии
1